o (bom) teatro

É uma máquina de guerra por excelência. Porque, imagino, tem que haver um ótimo consenso entre seus participantes, artistas, direção, figurino, iluminação etc, sobre aquilo que se vai apresentar, tem que se colocar as cartas na mesa todas, do coletivo, um jogo micropolítico, toma lá da cá, de barganhas, a fim de ver qual é a moral da história - aos vencedores as batatas (Tchecov) ou tudo acaba em pizza (Veríssimo). Sob o risco de, não o fazendo, dizer o que pensa, inviabilizar-se a pessoa artística, ou seja, aquela que, em essência, deve expressar-se livre, plenamente (apesar e a partir de todas as condicionantes contextuais). Para que assim, a máquina de guerra do monólogo ou da companhia circense cigana e teatral faça o que tem que fazer de melhor: ritualizar o passado, celebrar o momento presente e, principalmente, transmitir uma mensagem ao Público, numa semente de futuro. Independente de causar êxtase ou asco, dependendo de quem o sinta, o ritual deve ser cumprido, e o espetáculo tem que continuar. Essa é uma palavra de ordem, e um convite à sua subversão.

Mundo

Nave

Abismo

Roda moinho

Globo celeste

Mar

e Terra

Partícula atômica

Núcleo

bola de Fogo

Ar

Etéreo

Vento e maré

Viagem sideral

Paz

e Guerra

Complicado

entre 8 ou 80

eu sou 44

Kundalini

Nó de marinheiro

Molhado

Duas serpentes

Enroscadas

Medusa

Ofíuco

Andrômeda

do Céu 

As divindades testemunham

A jornada

serpenteando pelo corpo descontrolada
chuva de gozo

na fresta oportuna do momento
Fogos de artifício

Do buraco da minhoca

às explosões intergalácticas

de chakra os fluxos

Embrenhados de karma

Uma terceira carta

Certeira flecha

A bela e a fera

O desejo e a palavra

Na sola dos pés

Passando por todos os poros
dilatados absorvem

a polpa e o suco
Exalam
perfume

Narina
língua
molhado toque

A cachoeira do corpo
dragão ascendente
à luz da lua
As carpas nadam

Rastejando e lambendo

Como uma cobra
a terra roxa
a relva turva

Adormecida na lombar
Acorda

A flora
A voz
olhos mudos como bocas

orações cantadas

A conquista do prazer
em meio a um campo de guerra

Do deserto ao mar

dobrar os joelhos

submergir e ascender

Ter fé
Num rabo de saia

Luz interna

Lembrando agora de uma situação muito antiga, final da década de 90: era bem xofem, indo do metrô para para casa, voltando de alguma balada, o sol nascendo, o bek em brasa. Encontro com um sujeito de bike, negro, de óculos, magro, expressão séria, pensando agora diria que parecia o Cartola (naquela época em que fumar na rua implicava trombar malandros de toda ordem, ceder ou pedir um "pega", ouvir uma história qualquer), ele me conta que trabalha no Instituto Médico Legal - IML, no centro, e que vai e volta todo dia de bike (dali do fundão da Penha, naquela época não tinha ciclovia), que trabalhando todo dia com gente morta queria mais é se sentir vivo, e naquela alvorada o Sol nascia mesmo era de dentro daquele homem.