Mundo

Nave

Abismo

Roda moinho

Globo celeste

Mar

e Terra

Partícula atômica

Núcleo

bola de Fogo

Ar

Etéreo

Vento e maré

Viagem sideral

Paz

e Guerra

Complicado

entre 8 ou 80

eu sou 44

Kundalini

Nó de marinheiro

Molhado

Duas serpentes

Enroscadas

Medusa

Ofíuco

Andrômeda

do Céu 

As divindades testemunham

A jornada

serpenteando pelo corpo descontrolada
chuva de gozo

na fresta oportuna do momento
Fogos de artifício

Do buraco da minhoca

às explosões intergalácticas

de chakra os fluxos

Embrenhados de karma

Uma terceira carta

Certeira flecha

A bela e a fera

O desejo e a palavra

Na sola dos pés

Passando por todos os poros
dilatados absorvem

a polpa e o suco
Exalam
perfume

Narina
língua
molhado toque

A cachoeira do corpo
dragão ascendente
à luz da lua
As carpas nadam

Rastejando e lambendo

Como uma cobra
a terra roxa
a relva turva

Adormecida na lombar
Acorda

A flora
A voz
olhos mudos como bocas

orações cantadas

A conquista do prazer
em meio a um campo de guerra

Do deserto ao mar

dobrar os joelhos

submergir e ascender

Ter fé
Num rabo de saia

Luz interna

Lembrando agora de uma situação muito antiga, final da década de 90: era bem xofem, indo do metrô para para casa, voltando de alguma balada, o sol nascendo, o bek em brasa. Encontro com um sujeito de bike, negro, de óculos, magro, expressão séria, pensando agora diria que parecia o Cartola (naquela época em que fumar na rua implicava trombar malandros de toda ordem, ceder ou pedir um "pega", ouvir uma história qualquer), ele me conta que trabalha no Instituto Médico Legal - IML, no centro, e que vai e volta todo dia de bike (dali do fundão da Penha, naquela época não tinha ciclovia), que trabalhando todo dia com gente morta queria mais é se sentir vivo, e naquela alvorada o Sol nascia mesmo era de dentro daquele homem.

Asas do desejo

Pássaros não tem pouso fixo, mesmo quando fazem ninhos. Exceto o João de Barro, esse construtor das asas leves, casas de adobe. Enamorados do vôo, uma hora cá outra lá, sábias pausas, sabiás cantantes, da impermanência fazem natureza. Duas andorinhas, insustentável leveza, colibris. Das janelas pra cá, outra lá, o corpo nu no atelier, um chapéu de coco na cabeça, em frente ao espelho, continente, casa. Faz graças, rebola, hipnotiza, escapada faceira e gatuna. A plenitude de estar só, o deixar-se estar, estar-se nua, à vontade nudez. Cupido nasceu de um sonho assim, Carta VI, aquela que observa do outro lado do espelho, um corpo entre duas: vontades, do outro, reflexo, outras reflexões. E uma voz sussurrando da vitrola, “são dois pra cá, dois pra lá”. E pra nascer quebrou o Ovo primordial. Duas vozes, em cada ouvido uma, Prelúdio de amor. Duas asas, uma flecha, o arco teso, infantil, mas poderoso, divino e mortal. Três corpos, de dentro, de si, do outro, a outra face, dar. A música faceira, o canto dos pássaros, a primavera que chega cinza de amarelas cores, prenhes meditações, solitárias metáforas. Olhar cupido, observa as triangulações dos corpos, tetraedro desejante, xadrez às cegas, luzes, folhas, pessoas. Nunca dois, só a Lua e o Sol. Duas cabeças, uma morte, três sentenças. E a matilha de cães uivando pra Lua, caranguejos no mangue, quando o Sol chegar nos abraçaremos, enamorados de afetos.