Marte

de dia, casa de barro em solo árido

a barraca armada no deserto

máquina de guerra pululante

à noite é a coisa oculta e mágica

o escorpião escondido na parede

de tocaia palavra e ferrão

como placas tectônicas

na Cidade

as forças se movem políticas

os fluxos rompendo sólidos

a água rachando a rocha

concretas frestas

em meio ao mar

brota magma terra

Atravessado pelo destino

Saí pela tangente

a pedra no meio entre

um bonde chamado Desejo

e a vã Filosofia

enquanto houver espelho

eu quero olhar para os seus olhos

as Luas de Júpiter

Todas elas

minha vida

suas fases

Transformação

Eu sou dragão

e como o Sol

Eu cuspo fogo

e voa Nuvem
e chove o choro 

a água lava
na noite escura

o dia escorre
eu Soli(n)dão

Direito à informação

liberdade ar rarefeito

Caminho de pedras e pés descalços
uma praia improvável

Suicídio indesejado
a queda funda
desfecho rápido

E uma coroa de espinhos

para Marco Aurélio Carone, Vladimir Herzog e Anísio Teixeira

Meu Pai

O velho e o menino habitavam

ao mesmo tempo o corpo e a alma

daquele homem

ao mesmo tempo rio caudaloso

e farto açude

em cima da canoa

o corpo ereto e o remo longo

uma terceira margem

a terra sêca e o radinho de pilha

o pomar e o curral

habitavam

até que

quando a terra parou

ao mesmo tempo

pai e filho soltaram a voz

para Luiz Gonzaga da Silva, Evas Carretero e José Carretero Teixeira

Spray

o pixo escrita muda, a voz dos que nada falam, mas anseiam "me leia", "decifra-me ou devoro-te", poderosa esfinge e tu pedra, você leão eu sou a selva. emudece teu grito, leves anseios, queda tão livre, vida tão bela, breve, rápida, a de fazer o que se quer, a de pixar uma parede

Aldebaran

o olho do Touro

é a estrela mais brilhante

o choro é líquido

às vezes cessa o choro

que em pedra se fecha
às vezes se chora até secar

às vezes disfarça

os olhos vermelhos
também carapaça

para Zygmunt Bauman

o (bom) teatro

É uma máquina de guerra por excelência. Porque, imagino, tem que haver um ótimo consenso entre seus participantes, artistas, direção, figurino, iluminação etc, sobre aquilo que se vai apresentar, tem que se colocar as cartas na mesa todas, do coletivo, um jogo micropolítico, toma lá da cá, de barganhas, a fim de ver qual é a moral da história - aos vencedores as batatas (Tchecov) ou tudo acaba em pizza (Veríssimo). Sob o risco de, não o fazendo, dizer o que pensa, inviabilizar-se a pessoa artística, ou seja, aquela que, em essência, deve expressar-se livre, plenamente (apesar e a partir de todas as condicionantes contextuais). Para que assim, a máquina de guerra do monólogo ou da companhia circense cigana e teatral faça o que tem que fazer de melhor: ritualizar o passado, celebrar o momento presente e, principalmente, transmitir uma mensagem ao Público, numa semente de futuro. Independente de causar êxtase ou asco, dependendo de quem o sinta, o ritual deve ser cumprido, e o espetáculo tem que continuar. Essa é uma palavra de ordem, e um convite à sua subversão.

Mundo

Nave

Abismo

Roda moinho

Globo celeste

Mar

e Terra

Partícula atômica

Núcleo

bola de Fogo

Ar

Etéreo

Vento e maré

Viagem sideral

Paz

e Guerra

Complicado

entre 8 ou 80

eu sou 44

Kundalini

Nó de marinheiro

Molhado

Duas serpentes

Enroscadas

Medusa

Ofíuco

Andrômeda

do Céu 

As divindades testemunham

A jornada

serpenteando pelo corpo descontrolada
chuva de gozo

na fresta oportuna do momento
Fogos de artifício

Do buraco da minhoca

às explosões intergalácticas

de chakra os fluxos

Embrenhados de karma

Uma terceira carta

Certeira flecha

A bela e a fera

O desejo e a palavra

Na sola dos pés

Passando por todos os poros
dilatados absorvem

a polpa e o suco
Exalam
perfume

Narina
língua
molhado toque

A cachoeira do corpo
dragão ascendente
à luz da lua
As carpas nadam

Rastejando e lambendo

Como uma cobra
a terra roxa
a relva turva

Adormecida na lombar
Acorda

A flora
A voz
olhos mudos como bocas

orações cantadas

A conquista do prazer
em meio a um campo de guerra

Do deserto ao mar

dobrar os joelhos

submergir e ascender

Ter fé
Num rabo de saia

Luz interna

Lembrando agora de uma situação muito antiga, final da década de 90: era bem xofem, indo do metrô para para casa, voltando de alguma balada, o sol nascendo, o bek em brasa. Encontro com um sujeito de bike, negro, de óculos, magro, expressão séria, pensando agora diria que parecia o Cartola (naquela época em que fumar na rua implicava trombar malandros de toda ordem, ceder ou pedir um "pega", ouvir uma história qualquer), ele me conta que trabalha no Instituto Médico Legal - IML, no centro, e que vai e volta todo dia de bike (dali do fundão da Penha, naquela época não tinha ciclovia), que trabalhando todo dia com gente morta queria mais é se sentir vivo, e naquela alvorada o Sol nascia mesmo era de dentro daquele homem.